那里头总写什么「指若削葱根」，他只当是文人闲着没事瞎编排。葱？他天天做饭切葱，葱根什么样？白是白，脆是脆，一掐一包水，哪有长成葱根这样，匀亭纤长、骨肉停匀、连指甲尖都透着精致的手指？他从前觉得那是文人没见过好手，随便拿个东西来比。
可此刻亲眼见了，他才晓得不是话本子夸张，是他自己见识短。
那手搭在儿子粗糙发黄的手心里，一寸寸从帘后漏出来，像在那昏黄的天色里点燃了一小片冷白的光。指尖轻轻搭在陈金梁的虎口上，没有用力，只是搭着，像一片雪落在了枯树枝上，随时会融化。
接着是腕。
灰蓝色的窄袖口，料子看着普通，粗布质地，细看却极为服帖，袖口不宽不窄，随着抬手的姿势，滑出一截雪腕。
那一截腕骨，白得有些刺眼，细得让人心里发慌。
陈大驴的目光落在那截腕上，几乎能看清腕骨凸起的弧度下面青色的血脉，细细的，一缕缕，像瓷器开片留下的纹路，隐在近乎透明的皮肤底下，随着脉搏微微跳动。
陈金梁那只握了五年刀、掌心里全是硬茧的手，稳稳地、紧紧地，把那几根快要在天光里融化了的手指包住了。轻轻地，像是怕捏碎了，又死死地，像是怕被风吹跑了。那姿态，像护着火折子上的最后一点火星，在这荒郊野外的风里，小心翼翼地拢着，不敢松，不敢紧。
车帘彻底掀开。
一个人弯腰钻了出来。
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